Se abre el telón

Comienza la temporada 2010-1011. Y lo hace con la primera derrota del Barcelona. Polémicas al margen de los jugadores que Don Vicente se llevó a México, el Sevilla de la segunda parte ha demostrado que tiene una excelente pegada.

El primer tiempo, más bien tedioso, dejaba al Barça con la posesión de la pelota un marcador de 0-1. Gol de Ibrahimovic, el cuestionado sueco al que parece que Guardiola quiere darle un papel de segundón (o tercerón) en esta campaña.

El segundo tiempo con un Sevilla claramente dominador que hizo gala de la velocidad que le caracteriza y que sacó toda la artillería pesada para que crecieran los cánticos en la grada del Sánchez Pizjuán.

Para ser el primer partido, con un Barcelona plagado de canteranos y un Sevilla que ha hecho una pretemporada contra equipos de décima fila (salvo el Espanyol en el Carranza), deja buen sabor de boca para que vayamos preparando los paladares a una Liga que se presenta más que interesante.

Seguramente el próximo sábado veamos un planteamiento diferente, con todos los Campeones del Mundo que tienen el la Ciudad Condal sobre el terreno de juego. Y eso ya es otro cantar. Es evidente que los Alcántara, Sergi, Oriol, Miño y compañía son jugadores con un futuro prometedor por delante. Pero es más obvió aún que no están todavía al nivel de un Busquets o un Piqué de turno.

Esto está a punto de comenzar. Sólo espero que haya menos diferencias que el año pasado y que en cabeza veamos al menos a cuatro o cinco equipos que presten batalla junto a un Barça que no ha perdido ni un ápice de sus señas de identidad y al nuevo proyecto del Real Madrid de Mourinho que, quitando el partido de ayer contra el Bayern de Múnich, me ha dejado muy buena impresión. Vamos, que el bipartidismo se rompa y haya una brega más plural.

Señores, prepárense, que ya está aquí la mejor Liga del mundo.

No diga usted "este país". Diga, alto y claro, ESPAÑA (y olé)

Esto va por aquellos que no creyeron. Por los envidiosos que, tras ver cómo se encerraron cagados de miedo suizos, hondureños, chilenos, portugueses, paraguayos, alemanes y holandeses, todavía dicen que España tuvo suerte (perdonen, lo que es un milagro es que ningún jugador español muriera de una patada voladora ayer). Por los rabiosos que no aceptan que, por una vez en la vida, no somos unos perdedores.

Pero también va por los soñadores. Por esos que, tras el tropiezo inicial en Durban, teníamos fe en que esto podía ser posible (esta vez sí). Por los miles de futbolistas que han vestido La Roja desde que se comenzó a practicar este bendito juego en esta tierra de sevillanas, todos y Andreses Iniestas. Por todos aquellos seguidores de esta pasión que murieron sin ver cómo se levantaba esa Copa dorada y, sin embargo, oscuro objeto de deseo.

Vicente, eres un valiente. Y no lo digo a toro pasado, que es lo fácil. Lo he dicho siempre. Desde que eras el míster merengue. Y lo seguiré diciendo hasta el día que me muera. Eres un visionario. Un crack de la pizarra. De la táctica. De atisbar qué pieza hay que mover y cuál de los fenómenos del banquillo encaja con la situación puntual del partido.

De Iker no queda prácticamente nada por decir. Un fenómeno bajo palos que le sacó un mano a mano a Roben cuando todos teníamos ya los huevos taponándonos hasta las fosas nasales. Porque Iker no hace paradas, sino milagros como se dijo ya ayer en la retransmisión del partido en Telecinco. Porque ese beso no era para taparle la boca a Sara, sino para echarle la cremallera a la de cientos de envidiosos y a esa prensa que, no sabiendo qué hacer , mata moscas con el rabo... a base de sensacionalismo barato.Porque es el capitán y punto.

Si tuviese que ir uno a uno y, con el grado de euforia en el que me encuentro, me daría para escribir una enciclopedia de varios tomos. Pero quería hacerle un guiño a ese hombre que tan mal lo ha pasado por los dimes y diretes que nunca deberían haber sido noticia (o al menos no de los diarios deportivos que flaco favor a los que realmente disfrutamos con el fútbol y no con los chismorreos de alcoba).

Por fin España se desprendió de las ataduras y de los complejos de hermana menor. Ya tenemos los mismos Mundiales que los bastardos ingleses. Espero que la FIFA abra expediente a ese hijo de la Gran Bretaña con silbato que ayer permitió que el fútbol quedase en segundo plano por la leña que se dedicaron a repartir los holandeses.

Cuenta la leyenda que, a la hora de la recolecta de tulipanes, en la patria de Van Gogh no usan maquinaria avanzada: mandan a sus seleccionados para que efectúen la siega taco en bota y, de paso, entrenen para deslucir este bonito espectáculo.

Simplemente, gracias chavales. Habéis conseguido que me desprenda de los prejuicios sobre la bandera roja y gualda. Para mí ya no es un recuerdo de la época oscura de este país. Es ese trapo que me anudé a la cintura para salir al kilómetro 0 de nuestra patria a festejar la alegría de una Copa del Mundo. La misma que enarbolaré al aire esta tarde para recibiros como os merecéis (y eso que no soy amante de las multitudes).

No diga usted "este páis". Diga alto y claro, ESPAÑA (y olé). Porque los sueños, sueños ya no son. La gloria en nuestras propias carnes.

Créaselo, españa va a jugar la final de un Mundial de fútbol

Sí, sí usted. Usted que tiene 80 años y una decena de Mundiales pegado al televisor. Usted que vio a Naranjito en el 82. Y usted, el que recuerda La mano de Dios. También usted que sufrió con el codazo en la cara de Luis Enrique, la cantada de Zubi contra Nigeria y el atraco a mano armada de un árbitro egipcio. Créanselo. Frótense los ojos. Cuenten hasta 10 y repítanse que España va a jugar el próximo domingo en Johannesburgo, a las 20.30, la final del Mundial de Sudáfrica 2010.

Pero ojo: las finales no se juegan; las finales se ganan. Y hay equipo y talento para ello. Podemos. Podemos ser ambiciosos y creernos, ¿por qué no?, que estamos a 90 minutos de hacer historia. A una hora y media de ser el octavo país con la suerte de decir que ganó un Mundial de fútbol.

No hay que infravalorar a Holanda pero, sinceramente, el partido más complicado era el de hoy. ¡Menos mal que Alemania iba a jugarle a La Roja al ataque, de tú a tú! Han salido cagados, como el galgo de Lucas que diría el señor Aragones.

En el fútbol se gana atacando. Si sales a la defensiva, como mucho rascas un empate (a no ser que te toque el gordo de la lotería). Que España esté en la final es un piropo al balompié. Un premio al buen gusto y a la humildad. Recuerden que el día después de la derrota contra Suiza, una servidora apuntó que la cura de humildad no era para los 23 magníficos de Vicente, sino para la prensa española.

No me explico aún cómo un tipo como Puyol ha ganado por alto a las torres alemanas, pero no necesito comprenderlo, sólo vivirlo. El Tiburón se elevó al cielo de Durban, desde donde le miraba el señor Montes (¡cómo lo hubieses disfrutado Andrés!), cerró los ojos y pegó con la testa para reventar la pelota y a la sazón, la red.

¡Qué bonito es el fútbol! Pero necesito dormir y quizás mañana, cuando me despierte, me lo crea como todos ustedes.

A un partido de la gloria...

El orgullo de América Latina

Ninguna casa de apuestas le daba como favorita a nada. Ningún aficionado contaba en sus quinielas con ellos. Nadie, salvo el pueblo uruguayo, confiaba en la celeste. Una selección que ha llevado con orgullo el peso de ser la única latinoamericana entre los cuatro mejores del mundo, navegando entre tres escuedras potentes del fútbol europeo: Holanda, Alemania y esa España mía, esa España nuestra. No, no. Ni Argentina ni Brasil. Diga usted Uruguay. Y dígalo alto, porque ha hecho un campeonato serio.

Y no nos engañemos, la superioridad en fútbol sobre el césped esta noche, no ha sido como para que Holanda ganase. Tampoco para los charrúas. Empate técnico. Pero este es un deporte en el que gana el que más goles marca (aunque los haya polémicos, al borde del fuera de juego) y La naranja mecánica pegó más fuerte sobre el ring.

La tuvo en la última jugada el héroe. Aquel loco que jugó de blanquiazul en Coruña y Donosti. Ese que se atrevió a lanzar el último penalty a lo Panenka en los cuartos contra Ghana. Pero Abreu quiso controlar y asegurar, se le echaron encima y la posibilidad de la prórroga se escapó.

Bravo el manejo del banquillo de Tabárez. Grande Muslera bajo palos. Y enormes los goleros, la dupla Suárez-Forlán que ha tenido un rendimiento más que notable en estas más de tres semanas en tierras africanas. Quizás haya faltado algo más de frescura en el medio campo. Más juego de construcción. Pero con los mimbres que tiene ha llegado más lejos de lo soñado.

Y es de agradecer que en este deporte no sean sólo las grandes potencias las que se juguen las habas. Que haya relevos. Que combinados más modestos y menos favoritos (por denominarlos de alguna manera) lleguen lejos y salgan a la cancha a ganar y no a mirar la vida pasar y a que les caigan pocos goles.

Uruguay, desde hoy tenés una hincha más en suelo español. Una "gallega" que os banca a morir. ¡Bravo charrúas!

PD: Amigo Martín Bachs, me hubiese encantado una final España-Uruguay. Pero el fútbol es caprichoso. Ojalá mañana La Roja no falle. Y nos vemos en la final de Brasil 2014: estoy segura.

El hombre que paraba demasiado

Parece que los partidos sólo los ganan los que juegan de medio campo hacia arriba. Y no es así. No voy a menospreciar los goles de El Príncipe de Asturias, porque es una de las piezas clave de que La Roja esté en semifinales. Siempre con la caña preparada en caña de gol para que la bola bese la red.

Pero hay un hombre que seguro a pasado malos días allá en Sudáfrica. Se ha cuestionado su titularidad. Se le ha acusado de un mal de amores que podría tenerle desorientado. Se ha olvidado que es el capitán que levanto al cielo del Prater la Eurocopa. Porque somos así de injustos.

Antes de que se lanzara el penalty le he dicho a una amiga, una de las 20 personas con las que he visto estos cuartos, que el paraguayo no la metía. Que el balón iría a la derecha del lanzador, abajo. Igual que lo he visto yo, que no soy absolutamente nadie, lo ha visto Reina que ha advertido a Iker. Y éste, sin temblarle una pestaña, se ha sacado una parada para la historia.

Sólo espero que no se vuelva a dudar del número 1. De aquel que lo da todo y que, habiendo sido siempre correcto con la prensa, no entiende por qué esta campaña hablando de su vida personal. A los que nos interesa el juego y no las parejas de los 23 selccionados, nos jode que se intente polemizar de una manera tan sucia.

Un recado a aquellos que acusaron a Sara de ser la culpable de la derrota contra Suiza: ¿estamos en semifinales gracias a ella? A las duras y a las maduras. No se puede esconder la mano tras tirar la piedra.

España sigue sin maravillar. Pero en el deporte, no sólo cuenta el virtuosismo. Hay que saber sufrir. Un 1-0 es suficiente para jugar, por primera vez en la historia, una semifinal (aunque España ya fue cuarta en Brasil 50, así que mínimo se igualará la mejor clasificación de nuestra vida).

Echemos la vista atrás, al 2008. España se clasificó para el penúltimo asalto en los penaltis contra Italia. Y, cómo dice don Vicente "¿Por qué no vamos a ganar a Alemania?". Estamos vivos. ¡Podemos! Y con el capitán que luce el brazalete con galones, todo es más creible.

A dos partidos de la gloria...

Correctivo a la racanería

Salísteis a por el 0-0, amigo Cristiano. A empatar. A buscar un balón largo o un pelotazo a la olla. Sin jugar a nada. A nada de nada. A aburrir al personal. Y entre bostezo y bostezo, España intentaba rompero vuestro cerrojo. Sí, sí cerrojo. Eso que cuando lo hacen los italianos se critica y se les llama rácanos.

Metísteis 7... a Corea del Norte. ¡Ay amigos ibéricos, toda la vida al ladito de nosotros, de vecino y no habéis aprendido lo que es la furia! No somos Corea. Tampoco estamos haciendo el mejor fútbol de la historia, ese que deslumbró en la Eurocopa de 2008. Pero los coreanos no tienen a dos tipos bajitos, Xavi e Iniesta. Ni a dos defensas en banda como Joan y Sergio. Ni siquiera a un señor que se llama Llorente y que ha roto el partido desde el primer segundo que ha estado en el campo. Ni, por supuesto, a un príncipe de Asturias, de Tuilla, especialista en meterla en la cazuela y hacer saltar a 45 millones de personas.

Pasamos ronda. A la siguiente, como dicen los brasileños, "mata-mata". A cuartos sufriendo. Porque si los seguidores del Atleti les preguntan a sus padres por qué son colchoneros, nosotros sabemos perfectamente por qué somos fieles a La Roja.

Porque nos gusta sufrir viendo el toque, toque y toque. Porque sabemos apurar una cerveza tras otra hasta que llega el gol (sólo así, con las cuerdas vocales bien húmedas, se cantan los goles desde el corazón). Porque nos ilusiona hasta un partido de canicas. Somos así hermanos portugueses: entusiastas y cabezotas hasta decir basta (o hasta meteros el único gol que habéis encajado en el Mundial y que, curiosamente, os manda a casa).

Cuando el juego es bonito la prensa tiene cancha para describir las mil y una maravillas. Pero cuando se gana con sudor, se duerme mucho mejor por la noche.

Ahora, a descansar. A prepararse para otra batalla épica: Paraguay. Sin ir crecidos, pero creciendo partido a partido. ¡Grande España y grande su afición!

A tres partidos de la gloria... (y que dure esta cuenta atrás).

PD: Lo siento Cristiano, pero sólo se gana si se mira al arco contrario...

La hazaña celestial de la celeste

Uruguay es un país chiquitito cuyas costas están bañadas, amén del gigante Atlántico, por el Río de la Plata. Tiene una población discreta, de unos tres millones y medio de habitantes. Y en extensión terriotirial es el segundo más pequeño del continente latinoamericano, sólo por delante de Surinam. Pero lo que es enorme, lo que es verdaderamente de dimensiones gigantes, es la pasión con la que viven el fútbol.

Tras haber hecho aquella dichosa tesina en Prensa deportiva latinoamericana, siento un no sé qué en el corazón cuando juega una selección hermana del otro lado del charco. Y en el caso de los charrúas, por las atenciones y las largas charlas con mi colega Martín Bachs, de la Web deportiva uruguaya, esa emoción se multiplica hasta alcanzar el mismo cariño que le tengo a la argentina.

Ir leyendo en Facebook los comentarios en esa Web deportiva uruguaya, cómo la gente se ha echado a las calles para festejar con cánticos y sin vuvuzelas el triunfo ante Corea que sellaba el pase a unos cuartos de final 44 años después (no lo lograba desde Inglaterra 66), me provoca una emoción inmensa. Quizás porque recuerdo aquel verano del 2008 cuando estaba en medio de La Castellana escuchando el sonar de los claxones incesantes, las banderas de España al viento y la gente llorando de emoción. Una emoción que habíamos contenido exactamente 44 años...Como ellos hoy.

Si Madrid y Barcelona mantienen sus piques por cuántos títulos más de no sé qué cosa han obtenido unos y otros, no puedo por menos recordar que ese diminuto país por su extensión territorial, pero tremendo por lo que le ha dado al fútbol, tiene en su haber dos Copas del Mundo: aquella que dio el pistoletazo de salida a este evento, la de 1930; y esa otra tras el Maracanazo, en Brasil 1950.

Sólo quería dar la enhorabuena a todos los uruguayos por tener un plantel como esos en los que sueñan jugar los chavales cuando gambetean en los potreros. Grande Tabárez. Grande charrúas.